Это когда не люди слишком низко пали, а когда ты понял, что раньше ты ценил их слишком высоко.
Юность - это когда ты смотришь в каждый день, и тебе хочется в каждом дне увидеть свое будущее. Когда считаешь людей - только тех, кого хотелось бы оставить, увести за собой в свое будущее. Когда впервые хочется любить, но только чтоб без грязи. Когда ты плачешь, как свеча, и что-то в тебе тает. И кажется, что однажды от тебя, тоненькой свечи, совсем ничего не останется.
Это когда впервые ты стоишь у края и с любопытством глядишь вниз: быть может, этот край и есть последний.
Легко-легко здесь оступиться, потому что кажется, что нет, не упадешь, а полетишь. Никто еще не полетел, но ты-то, ты-то полетишь.
А иногда становится так страшно на жизнь смотреть! Иногда вглядываешься в нее и кажется, что все, все в ней - это леденящий кровь обряд дьявола. Сжимается сердце, испуганно бьется... А вдруг случится то, о чем когда-то, в давно минувшем тридцатом году, писал Борис Пастернак: "Здесь будет все..."?
Хочется крикнуть громко, отчаянно: "Помоги, помоги мне!" Но кому кричать, кого просить? Подросток ищет постоянно...
Но знает подросток одно: она уйдет однажды.., его юность уйдет. Зачем тогда вообще о ней писать? Она у каждого бывает, у каждого своя. Кому-то выпали побои, драки, слезы, кому-то - непонятный лабиринт. Кому-то истоптали сказку, кому-то еще что-то.
Моя поэма не о юности. К чему же мне о ней писать? Мне только за чужие слезы горько, в которые вливаются мои. Мне только руки свои жалко: они растут, грубеют и вот уже кого-то отхлестали. Мне грустно за себя как за ребенка, но и как взрослого себя немного жаль.
А юность - это времени кусочек...
...А за окном темно от падающего снега. Это, помните, как Валентин Берестов писал:
Снег валится белый-белый.
Отчего же так темно?
Забавными горбушками снег собирается на подоконниках и крышах домов, на скворечниках, на деревьях. Снежинки копошатся в воздухе, танцуют. И почему они не хлопья сладкой сахарной ваты?
А под окном моим стоит высокая разлапистая ель. Она усыпана, замотана снегом, как бесконечно длинной новогодней гирляндой.
И я вспоминаю, что скоро Новый Год. Наступит пора сказки. Настоящей сказки, а не придуманной мной. Я обязательно опишу эту сказку, чтобы запомнить ее. Я обязательно найду самые красивые слова, я выстрою их в самый лучший ряд здесь, в своем дневнике.
А эти странички, которые я до этого написала...
Ах, ну пусть полежат они. Потом когда-нибудь я перечитаю их, подредактирую. А может, просто выброшу. И напишу что-нибудь другое.
Анна МАРТОВИЦКАЯ, 11 кл.
